- Werwolf -
21/06/2009 15:34 par walgoat
Un air impur étreint le globe dépouillé
des bois qui l'abritaient de leur manteau sublime ;
les monts sous des pieds vils ont abaissé leur cime ;
le sein mystérieux de la mer est souillé.
Quel fleuve lavera nos souillures stériles ?
Quel soleil, échauffant le monde déjà vieux,
fera mûrir encore les labeurs glorieux
qui rayonnaient aux mains des nations viriles ?
Ô liberté, justice, ô passion du beau,
dites−nous que votre heure est au bout de l'épreuve,
et que l'amant divin promis à l'âme veuve
après trois jours aussi sortira du tombeau !
Leconte de Lisle, l'anathème (1855)










